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Não gosto das pessoas. Nunca gostei. Não sou social, é um facto. Quem me conhece sabe-o melhor que ninguém. Só sou eu verdadeiramente com quem confio, com quem gosto. De resto, tanto se me dá como se me deu.

Já vos disse que quero ser escritor? Se calhar é por causa disso. Ser anti-social está-me nas veias. Prefiro estar no meu cantinho, protegido do mundo. E quanto mais saio à rua mais percebo que não gosto das pessoas.

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Às vezes fico assim: a admirar as letras que pela minha vontade são passadas para o ecrã. Frases (in)dependentes umas das outras que tentam fazer sentido. (É linda, a língua portuguesa.) Adoro esta capacidade humana de brincar com as palavras. Tenho prazer em escrever, é verdade. Então aqui me isolo a escrever para mim. Ás vezes carrego em «publicar» e é como se escrevesse para alguém. Ás vezes escrevo para alguém mas não chego a carregar no tal «publicar». Escrevo e escrevo. Escrevo, como agora, um texto que provavelmente vou apagar uns instantes depois de terminado. É assim que acontece. Inspiração vai, inspiração vem. Mas nem por isso paro de escrever. É isto que gosto de fazer. Por isso faço-o. Na minha maneira ingénua e desprovida de complexidade.

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Este blogue está entregue às mãos de um adolescente que se recusa a aceitar que mais tarde ou mais cedo será adulto e que tem problemas em manter blogues de pé.


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